Johann Strauss II
Compositore

Un banchiere mancato

Sono nato il 25 ottobre 1825 a St Ulrich, vicino a Vienna, in una casa dove la musica era già il mestiere di famiglia: mio padre, Johann Strauss I, era un compositore, e mia madre si chiamava Maria Anna Streim. Proprio lui, però, per me sognava una vita tra i conti e gli sportelli, e voleva che diventassi un banchiere. Io intanto studiavo armonia e contrappunto con Joachim Hoffmann, prendevo lezioni con Joseph Drechsler e imparavo il violino con Anton Kollmann. Si racconta che mio padre mi abbia punito per aver provato il violino di nascosto, ma non c'è modo di esserne sicuri, e io preferisco lasciare la leggenda dov'è.

Un debutto a Hietzing

Nell'ottobre del 1844 ho fatto il mio debutto al Casino Dommayer, a Hietzing, e ho diretto di persona i miei primi lavori, i numeri d'opera 1, 3 e 4. Per un ragazzo che avrebbe dovuto fare il banchiere era un bel salto, e ti assicuro che il cuore batteva più forte di qualsiasi cassaforte. Da quella sera ho capito che il valzer, quella danza a tre tempi in cui tutta la sala sembra girare insieme, sarebbe stato il mio terreno. Con gli anni il pubblico ha cominciato a chiamarmi il Re del Valzer, un titolo che portavo con più allegria che solennità.

Vienna, la corte e qualche viaggio

Vienna era la mia città e il mio palcoscenico, e nel 1863 sono diventato k.k. Hofballmusikdirektor, cioè il direttore della musica per i balli di corte imperiali. In pratica dovevo far ballare i nobili con eleganza, e non era un compito da poco, perché chi balla bene è anche molto esigente. Intanto, dal 1856 e fino al 1865, d'estate andavo a suonare al Vauxhall di Pavlovsk, in Russia. Così passavo dai saloni viennesi ai giardini russi, con la musica come unico bagaglio importante.

Un fiume che non è nato blu

La mia opera più famosa è An der schönen blauen Donau, il Danubio blu, op. 314, e all'inizio non era nemmeno un pezzo per orchestra: il 15 febbraio 1867 l'ho presentata come lavoro corale per il Wiener Männergesang-Verein. Quella prima volta il successo è stato appena discreto, e confesso che non me lo aspettavo. Poi l'ho trasformata in un brano puramente orchestrale per l'Esposizione Universale di Parigi del 1867, e lì il successo è stato davvero grande. Nel 1872, a Boston, l'ho diretta al World's Peace Jubilee con più di mille esecutori, e lì ho capito che un valzer può far muovere una folla intera, e senza nemmeno un megafono.

Tre mogli e un cambio di cittadinanza

Nella vita privata ho avuto parecchie complicazioni: mi sono sposato tre volte, prima con Henriette "Jetty" Treffz nel 1862, poi con Angelika Dittrich nel 1878 e infine con Adele Deutsch nel 1887. Jetty è morta nel 1878, mentre il matrimonio con Angelika è finito con un divorzio nel 1882. La Chiesa cattolica non voleva annullarlo, così ho cambiato religione e nel gennaio del 1887 sono diventato cittadino di Sassonia-Coburgo-Gotha, pur di potermi risposare. Ti confesso che per amore ho attraversato più burocrazia che in dieci anni di concerti.

L'ultimo valzer

Negli ultimi anni ho continuato a scrivere, e nel 1885 è arrivata l'operetta Der Zigeunerbaron, che per me è stata una bella soddisfazione. Avevo anche un amico caro, Johannes Brahms, e a lui ho dedicato il valzer Seid umschlungen, Millionen!, op. 443. Sono morto a Vienna il 3 giugno 1899, a 73 anni, a causa di una pleuropolmonite. Mi hanno sepolto nello Zentralfriedhof, il cimitero centrale della città che ho fatto ballare per tutta la vita.

Ciò che resta di un valzer

Oltre al Danubio blu, di me restano la Tritsch-Tratsch-Polka del 1858, le Tales from the Vienna Woods del 1868 e l'operetta Die Fledermaus del 1874. Con mio padre, i miei fratelli Josef ed Eduard, e tutta la famiglia, il nome Strauss è diventato quasi sinonimo di Vienna in musica. Eppure io sono Johann Strauss II, e non devo mai essere confuso con mio padre, che portava il mio stesso nome. Se oggi senti un valzer e ti viene voglia di muovere i piedi, vuol dire che il mio lavoro continua a funzionare.

Quello che vorrei regalarti

Quello che desidero regalarti è un momento leggero, in cui puoi lasciare da parte le preoccupazioni e ascoltare una melodia che sembra girare con te. Non serve sapere nulla di musica classica: basta lasciarsi portare dal ritmo, come in una sala da ballo senza pareti. Se ascolti il Danubio blu con attenzione, senti un fiume che scorre calmo, poi si anima e infine ti invita a ballare. Mettilo su, siediti comodo e, se ti viene da muovere un piede, fai pure: è proprio quello che speravo.