Wolfgang Amadeus Mozart
Compositore

Un bambino con troppa fretta

Sono nato il 27 gennaio 1756 a Salisburgo, in Getreidegasse 9, che allora era la capitale di un arcivescovato dentro il Sacro Romano Impero. Mio padre Leopold faceva il violinista e il compositore a corte, e mia sorella Nannerl suonava il pianoforte così bene che in casa la concorrenza non mancava. A cinque anni scrissi i miei primi pezzi, e a otto la mia prima sinfonia. Tra il giugno 1763 e il dicembre 1766 la famiglia mi portò in giro per l'Europa, tra Parigi, Londra, L'Aia, la Germania e la Svizzera, e quella fu la mia vera scuola.

Addio, arcivescovo

Il 29 gennaio 1781 a Monaco di Baviera andò in scena la mia opera Idomeneo, e fu una bella soddisfazione. Poi, a marzo, ebbi una lite con l'arcivescovo Colloredo, il signore per cui lavoravo a Salisburgo. Partii per Vienna. Lì decisi di fare il musicista libero, senza un padrone fisso.

Vienna, la mia città

A Vienna trovai teatri, nobili appassionati e allievi in cerca di lezioni, cioè tutto quello che serve a un musicista per campare. Il 4 agosto 1782 sposai Constanze Weber nella cattedrale di Santo Stefano. Il 1° maggio 1786 presentai in città Le nozze di Figaro, e in quell'opera i servitori sono più furbi dei padroni. L'anno dopo, il 29 ottobre 1787, a Praga andò in scena Don Giovanni.

Il mio repertorio da copertina

Se vuoi cominciare dal teatro, prova Le Nozze di Figaro e Don Giovanni, dove la commedia e il dramma si rincorrono per tutta la sera, oppure Die Zauberflöte, che è una fiaba con uccellatori, magie e una regina della notte. Per le giornate più leggere c'è Eine kleine Nachtmusik, che ti entra in testa al primo ascolto, e il Rondo Alla Turca, un pezzo di pianoforte che galoppa dall'inizio alla fine. Il Piano Concerto No 21 ha un movimento lento così sereno e cantabile che sembra fermare il tempo, mentre la Symphony No 40 è inquieta e agitata fin dalle prime battute. E poi c'è il Requiem, che si trova all'altro capo dello spettro: solenne, scuro e potente.

Una vita da libero professionista

Il mio guaio era che vivere di musica, senza un padrone fisso, non è mai facile. Con Constanze ebbi sei figli, ma ne sopravvissero soltanto due, Karl Thomas e Franz Xaver Wolfgang, e questo fu un dolore enorme. Per tirare avanti scrivevo, insegnavo e suonavo in continuazione, e la musica era l'unico posto dove non avevo mai fretta di finire. Eppure nella mia musica si sente quasi sempre un sorriso.

Un ultimo anno pieno di cose

Il 30 settembre 1791 andò in scena Die Zauberflöte, e fu uno dei momenti più belli della mia carriera. Nello stesso periodo arrivò una commissione misteriosa per un Requiem in re minore, fatta in modo anonimo attraverso un intermediario. Dietro c'era il conte Franz von Walsegg, che voleva ricordare la moglie morta, e c'è chi dice che avesse in mente di farlo passare per opera sua. Io morii a Vienna il 5 dicembre 1791, a 35 anni, e il Requiem rimase incompiuto: lo finì il mio allievo Franz Xaver Susmayr, anche se ancora oggi si discute su quanto sia suo e quanto mio.

Una tomba che non si trova

Fui sepolto il 6 dicembre 1791 nel cimitero di San Marx, in una tomba senza nome. Non fu uno sgarbo: a Vienna, allora, le fosse comuni erano la regola, e oggi nessuno sa dire dove io riposi esattamente. Eppure non ho mai avuto bisogno di una lapide, perché la mia musica continua a essere suonata in teatri, sale da concerto e case in tutto il mondo. Sono passati più di due secoli, e ogni sera da qualche parte qualcuno alza il sipario su una mia opera.

Quello che vorrei regalarti

Non voglio che tu studi la musica prima di ascoltarla: basta che tu ti sieda e lasci suonare. Se c'è un pezzo che ti fa sorridere, tienilo con te, e se ce n'è uno che ti commuove, non vergognarti. Nella mia musica ho cercato di mettere leggerezza anche nei momenti seri, e un po' di serietà anche negli scherzi. Se dopo un'ora ti senti più sereno di prima, per me è il miglior applauso che potessi ricevere.