Antonio Vivaldi
Compositore

Nato rosso e già col fiatone

Ao', raga, si parte dall'inizio: so' nato a Venezia il 4 marzo 1678, una città che è 'na figata, cioè strade d'acqua e zero motorini! Papà Giovanni Battista faceva il violinista a San Marco, mica pizza e fichi, e m'ha piazzato l'archetto in mano da pischello, capito? Nel 1693 mi so' messo a studiare da prete e nel 1703 m'hanno ordinato, daje, 'na roba seria! Coi capelli rossi fiammanti m'hanno subito battezzato il Prete Rosso, un soprannome che spacca un botto, no?

Maestro di violino in un orfanotrofio, che svolta

Boom, settembre 1703: mi pigliano come maestro di violino al Pio Ospedale della Pietà, un orfanotrofio per ragazze, mica noccioline, fra! Per me è stato il covo di una vita, cioè ci so' rimasto dal 1703 al 1740, con ogni tanto qualche pausa lunga, scialla. Poi nel 1711 ad Amsterdam stampano L'estro armonico, Op. 3, e la mia roba esce dalla laguna, che hype! Mica male per un rosso che sbatte sempre il fiatone, eh?

Tra canali, nebbia e un principe

Venezia era la mia tana, hai presente? Ponti ovunque, se sbagli svolta finisci a mollo, che sbatti! A un certo punto però m'è toccato fare il maestro di cappella a Mantova, per il principe Filippo d'Assia-Darmstadt, una cifra di prestigio, bella lì. Quando di preciso? Boh, le fonti sparano date a caso, tipo 1717 o 1718 o giù di lì, quindi dico fine anni Dieci e via, tranquilli. Poi tornavo sempre alla Pietà, come il piccione che si rifà il nido sul davanzale, daje!

Quattro stagioni e un casino di concerti

Ora il pezzo da novanta, frate: Spring (Four Seasons) e Summer (Four Seasons), roba che ti fa sentire gli uccellini che sbattono le ali e un temporale che spacca di brutto! Poi c'è Violin Concerto No. 4 in F minor, RV 297, "Winter" (The Four Seasons), che ti gela le dita e ti fa battere i denti, brrr, da paura! Le Stagioni so' i primi quattro concerti dell'Op. 8, Il cimento dell'armonia e dell'inventione, uscita nel 1725, e ognuno c'ha il suo sonetto, tipo sottotitoli in versi, ma chi li ha scritti? Boh, forse io, la storia va così. E in totale di concerti ne ho sfornati una cifra, circa 500, con 230 buoni per il violino, cioè 'na catena di montaggio col fuoco dentro, assurdo!

Prete senza messa e opere a gogò

Eh, 'na magagna ce l'avevo: la "strettezza di petto", che di solito la leggono come asma, e m'hanno dispensato dal dire Messa, ma va'! Un prete che non dice messa è un pizzaiolo senza forno, cioè una roba fuori di testa, no? Poi c'è la storia delle opere: in una lettera del 1737 parlo di 94, ma nessuno l'ha mai dimostrato, magari l'ho sparata grossa! Ne hanno trovate solo una cinquantina, quindi il resto, boh, mistero, tipo calzino sparito in lavatrice.

Vienna, che sfiga pazzesca

Nel 1727 dedico La cetra, Op. 9, all'imperatore Carlo VI, e lì sì che mi so' gasato di brutto, daje! Così parto per Vienna sperando nella protezione imperiale, ma Carlo VI tira le cuoia poco dopo il mio arrivo, che sfiga assurda, raga! Il 28 luglio 1741 muoio lì, a 63 anni, per un'infezione interna, bella lì, che palle. M'hanno pure sepolto alla svelta lo stesso giorno, a pochi soldi, in un cimitero d'ospedale che manco esiste più, una roba da piangere, frate!

Perso e ritrovato, tipo calzino

Zio, poi sai che succede? La mia musica sparisce dai radar per un botto di tempo, fra! Nel 1926 in un monastero del Piemonte beccano quattordici volumi dei miei, che si credevano persi dai tempi delle guerre napoleoniche, che colpo, figurati! Nel 1930 Alberto Gentili si becca la gran collezione dei miei manoscritti, e da lì la gente sgama finalmente quanto valgo, scialla. Insomma, un comeback post mortem, tipo influencer che droppa il disco dall'aldilà, che figata!

Quello che ti voglio mollare

Oh, bro, io non voglio che ti metti la giacca e fai il serio, cioè mettiti pure in tuta sul divano, daje! Voglio che metti su Spring (Four Seasons) e senti 'sta primavera che ti sale addosso, che mood, ti gasa di brutto! Poi vai di Summer (Four Seasons) e di "Winter", e senti il caldo che ti stende e il gelo che ti fa tremare, una vibe da paura. Se alla fine ti scappa un sorriso scemo, ho vinto io, bella lì, e il Prete Rosso se la ride!