Giacomo Puccini
Compositeur

Un enfant de Lucca qui devait reprendre le pupitre

Je suis né à Lucca le 22 décembre 1858, sixième de neuf enfants, dans une maison où la musique faisait partie du mobilier. Mon père Michele était compositeur et maître de chapelle, mais il est mort en 1864, et c'est donc mon oncle Fortunato Magi et d'autres professeurs de Lucca qui m'ont appris le métier. J'ai obtenu mon diplôme à l'école Pacini en 1880, puis je suis parti à Milan passer environ trois ans au Conservatoire, auprès d'Amilcare Ponchielli et d'Antonio Bazzini. À Lucca, on aurait bien aimé que je prenne la suite de la famille à l'église, mais j'avais déjà compris que c'était le théâtre qui m'appelait.

Trois premières fois, et la dernière était la bonne

Mon premier opéra, Le Villi, a été créé le 31 mai 1884 au Teatro Dal Verme de Milan, et c'est là que le public a commencé à faire attention à moi. Avec Manon Lescaut, créée à Turin en 1893, j'ai prouvé que ce n'était pas un coup de chance. Puis La bohème est arrivée au Teatro Regio de Turin en février 1896, dirigée par un certain Arturo Toscanini, et là, plus personne ne pouvait m'ignorer. Quand un chef pareil monte sur le podium pour toi, tu comprends que ta carrière vient de changer de braquet.

Ma maison au bord de l'eau

À partir de 1891, j'ai passé le plus clair de mon temps à Torre del Lago, tout près de Lucca et de Viareggio. J'y ai fait construire la Villa Puccini vers 1900, et j'y ai vécu jusqu'en 1921. C'est là que je travaillais, loin du bruit des grandes villes, à écrire mes opéras à mon rythme. Il faut croire que le calme me réussissait, puisque la plupart de mes pages les plus connues sont nées dans ces années-là.

Des histoires qui font pleurer, et ça marche

Dans La bohème, Tosca et Madama Butterfly, je raconte des amours qui finissent mal, mais avec des mélodies si belles que tu as envie d'y retourner. Tosca a été créée à Rome, au Teatro Costanzi, en janvier 1900, et c'est un drame où l'on ne s'ennuie pas une seconde. Ma dernière œuvre, Turandot, contient Nessun dorma, un air où le ténor chante peu à peu vers un sommet qui donne la chair de poule. Si tu ne connais rien à l'opéra, c'est sans doute par cet air-là que je te conseille de commencer.

Un four, puis un scandale

Le soir de la création de Madama Butterfly à la Scala, le 17 février 1904, la première version a été mal accueillie, et j'ai eu du mal à avaler la pilule. J'ai pourtant retravaillé l'œuvre, et elle a fini par trouver son public. Une affaire bien plus grave m'a touché en 1909 : ma femme Elvira, que j'avais épousée en 1904, a accusé publiquement notre domestique Doria Manfredi d'avoir une liaison avec moi. C'était faux, la jeune femme s'est donné la mort, l'autopsie a montré qu'elle était vierge, Elvira a été condamnée pour diffamation, et j'ai versé de l'argent à la famille Manfredi, ce qui lui a évité la peine.

Une gorge qui me lâche

À la fin de 1923, j'ai commencé à avoir mal à la gorge, et le diagnostic est tombé : un cancer. On m'a envoyé à Bruxelles pour un traitement par rayons, encore expérimental à l'époque. Quelques mois avant la fin, j'avais été nommé sénateur à vie, un honneur que je n'ai pas eu longtemps le temps de savourer. Je suis mort à Bruxelles le 29 novembre 1924, à 65 ans, des suites de ce traitement, en laissant Turandot inachevé.

Ce que j'ai laissé derrière moi

Mon ami Franco Alfano a écrit les deux dernières scènes de Turandot, et l'opéra a été créé à la Scala le 25 avril 1926. On m'a d'abord enterré à Milan, dans le caveau de la famille Toscanini, puis mon fils a transporté mon corps en 1926 dans une chapelle de ma villa de Torre del Lago. Pour la période de 2004 à 2018, le classement d'Operabase me place troisième des compositeurs les plus joués, derrière Verdi et Mozart. Savoir que La bohème, Tosca et Madama Butterfly figurent parmi les dix opéras les plus donnés, cela me touche, je l'avoue.

Ce que je voudrais te donner

Je n'ai jamais voulu que tu aies besoin d'un manuel pour écouter ma musique. Je voudrais que tu te laisses porter par une mélodie, comme on se laisse emporter par une histoire qu'on te raconte à voix basse. Si une phrase te serre un peu la gorge ou te fait sourire sans que tu saches pourquoi, alors j'ai fait mon travail. Il te suffit de venir avec ton cœur, et je m'occupe du reste.