Johann Sebastian Bach
Compositor

Un niño con demasiados funerales

Nací en Eisenach en 1685, el menor de los hijos de Johann Ambrosius Bach, que era músico municipal, así que en mi casa la música era lo normal, como en otras casas lo es el pan. Mi madre murió en 1694 y mi padre en 1695, y siendo todavía un niño me fui a vivir con mi hermano mayor a Ohrdruf. Más tarde, entre 1700 y 1702, canté como corista en la escuela de San Miguel de Lüneburg, lejos de casa y con la voz como único equipaje. Dicen que allí conocí la música de Georg Böhm, pero si fue mi maestro de verdad o solo alguien a quien escuché con atención, es algo que nadie sabe con certeza.

De organista de pueblo a fichaje de palacio

Mi carrera empezó en 1703, cuando me nombraron organista de la Iglesia Nueva de Arnstadt, y en junio de 1707 pasé a ser organista de la iglesia de San Blas en Mühlhausen. Ese mismo año, el 17 de octubre, me casé con mi prima segunda Maria Barbara Bach, que ya era de la familia y no tuvo que aprender a soportar tantos músicos en la mesa. En 1708 me convertí en organista de la corte de Weimar, y en 1714 me ascendieron a concertino, es decir, a la persona que se sienta a la cabeza de los violines. Allí empecé a notar que lo mío no era tocar música de otros con corrección, sino atreverme a escribir la mía.

Un príncipe, una ciudad y una cafetería

En agosto de 1717 firmé mi contrato como Kapellmeister del príncipe Leopold de Anhalt-Köthen. En 1723 llegué a Leipzig como cantor de la iglesia de Santo Tomás, un puesto que ocupé hasta el día de mi muerte, en 1750. Allí tenía que ocuparme de la música de las iglesias, de los coros y de enseñar a los muchachos, y aun así encontraba tiempo para otras cosas. Por ejemplo, hacia 1732-1735 escribí la Cantata del café, BWV 211, que se estrenó probablemente en el café de Zimmermann y que en el fondo es una pequeña ópera cómica sobre lo difícil que resulta separar a alguien de su taza.

Las piezas que todavía andan por ahí

En 1721 dediqué al margrave Christian Ludwig de Brandeburgo-Schwedt unos conciertos que hoy llevan el nombre de Brandeburgo, y entre ellos el Brandenburg Concerto No 2 es una fiesta de instrumentos que se pasan la melodía de unos a otros con muchísima alegría. En Leipzig estrené, probablemente en 1727, la St Matthew's Passion, una obra enorme y muy emotiva que cuenta la historia de la pasión de Jesús con coros, solistas y orquesta. Si prefieres algo más tranquilo, tienes el Air on the G String, que se desliza con una calma casi de sobremesa, el Jesu, Joy of Man's Desiring, cuya melodía avanza con una serenidad luminosa, el Prelude No 1 in C Major, que parece agua cayendo sin parar, y el Cello Suite No 1 in G Major Prelude, donde un solo violonchelo llena toda la sala. Y si te apetece variedad, ahí están las Goldberg Variations, que toman una idea sencilla y la transforman de mil maneras, y la Toccata and Fugue in D Minor, de comienzo tan dramático que parece que alguien abre de golpe la puerta de una catedral, aunque algunos estudiosos dudan desde 1981 de que yo la escribiera, y su fecha tampoco está clara.

Cuando la vida desafina

En 1720 viajé a Karlovy Vary y, mientras estaba fuera, murió mi esposa Maria Barbara, un golpe del que no es fácil hablar incluso tantos siglos después. El 3 de diciembre de 1721 me casé con la cantante de la corte Anna Magdalena Wilcke, que cantaba muy bien y compartió conmigo la vida, la música y una casa muy ruidosa. Tuve siete hijos con Maria Barbara y trece con Anna Magdalena, o sea veinte en total, y tantos niños hacían que ensayar en casa fuera casi inevitable. Si alguna vez me ves como un hombre serio y severo en los retratos, piensa que detrás de ese gesto había una cocina siempre llena de gente.

El último capítulo, sin punto final

Hacia 1740 empecé El arte de la fuga, una obra en la que quise explorar hasta dónde podía llegar una sola idea musical, y la dejé sin terminar. En mayo de 1747 visité en Potsdam al rey Federico II, y de aquel encuentro salió la Ofrenda musical. En marzo y abril de 1750 me operaron los ojos, y el cirujano fue John Taylor, pero la cosa no salió como esperábamos. Sufrí un derrame cerebral y morí el 28 de julio de 1750 en Leipzig, a los 65 años.

Me olvidaron, pero no del todo

El arte de la fuga se publicó en 1751, un año después de mi muerte, y quedó como una obra inacabada que todavía hace pensar a quien la escucha. Con el tiempo mi música dejó de ocupar el primer plano, y eso es lo que hace tan especial lo que ocurrió después. En 1829 Felix Mendelssohn dirigió la St Matthew's Passion, y aquello encendió el interés por mi obra durante todo el siglo XIX. Desde entonces no ha dejado de sonar, y me alegra pensar que quien la descubre hoy lo hace igual que lo hicieron aquellos oyentes.

Lo que quiero que te lleves

No necesitas saber nada de música para escucharme, porque lo único que te pido es un poco de tiempo y las ganas de prestar atención. Si estás nervioso, quizá te sirva una melodía larga y serena, y si estás contento, tal vez te apetezca una pieza que baile a tu alrededor. Mis obras tienen mucha estructura, pero esa estructura está al servicio de algo mucho más sencillo: acompañarte. Así que ponte cómodo, elige una pieza cualquiera y deja que suene, que yo ya te estaré esperando dentro de ella.